NOCILLA LAB.

Autor: Agustín Fernández Mallo.

Editorial: Alfaguara.

ISBN: 978-84-204-2234-3.

Nº de páginas: 184.

Reseña realizada por Juan Soto Ivars.

Hace unas semanas se publicó Nocilla Lab, novela con que Agustín Fernández Mallo cierra la trilogía Nocilla. En aquel momento el autor concedió una entrevista digital a los lectores del diario El País, en la que formulé la siguiente pregunta: ¿Cuál es la crítica que más le ha dolido? (No vale ser humilde). El autor, quizás con excesiva elegancia, respondió: Hola Juan. Eso, prefiero no contestarlo. Gracias por tu comentario.

La pregunta quizás pareció demasiado fría o incluso mal encarada, pero no era esa mi intención. Leídos los tres volúmenes de la obra, mi interés era conocer la opinión de Fernández Mallo sobre sí mismo a través de su opinión sobre la peor crítica recibida. Convertido en figura pública desde que en 2006 publicase Nocilla Dream en Candaya, el salto en brazos de la crítica ha transportado a Fernández Mallo al ojo del huracán. Sobre cada una de sus novelas corre un río de tinta: tinta buena y tinta envenenada.

Por tanto, aceptando que Nocilla sea más que una obra y más que un producto de Nutrexpa, afrontar la crítica del mejunje requiere navegar esos ríos de tinta.

Se puede leer en los neones que nos encontramos ante el fenómeno literario del momento (aunque las tres palabras merecen recapitulación, especialmente quizás la segunda). En los callejones más oscuros, se percibe el murmullo que avisa de que todo es una absurda campaña de marketing de la editorial Alfagurara, que ha apadrinado el proyecto.

Pero sea un fenómeno literario o marketiniano, lo cierto es que abordar el acercamiento crítico a los últimos trabajos de Fernández Mallo requiere armarse de paciencia y drenar mucha tinta de los abarrotados depósitos de la máquina; leer cuanto se ha dicho del autor y su obra. Esta visión desde el aire, en lugar de la deseable microvisión de los libros, se debe a que, en mi opinión, la trilogía no es ningún evento literario, ni siquiera en el quebradizo panorama español, ni en la algo más vetusta actualidad hispanoamericana.

Las novedades que ofrece Agustín Fernández Mallo en sus novelas beben directamente de lo que erróneamente se simplifica bajo el epíteto de posmodernidad literaria, algo que de ningún modo nos pertenece a los de hoy puesto que perteneció a los que escribían cuando Mallo iba en pañales y yo no había nacido.

De todas maneras, y se abre turno de preguntas, ¿qué novedades? Comparado al Tristram Shandy que iluminó el siglo XVIII británico, ¿qué novedad real ofrece este libro que nos ocupa hoy? Puesto su valor literario y su audacia junto a la de Juan Benet o Juan Goytisolo, ¿cuánto se revaloriza la moneda literaria española? En el espejo del mismo Enrique Vila-Matas, que aparece retratado en el cómic que cierra heterodoxa narración ¿qué gana en su observación de su realidad Fernández Mallo que no haya fijado en el cristal antes su maestro u otros maestros contemporáneos de las cosas en apariencia insignificantes como Mario Levrero?

No me hago estas preguntas con la negación implícita ni con mirada soberbia sobre lo que he leído, no sé si la respuesta favorece a los detractores de Nocilla o a los que la untan en una rebanada de pan y disfrutan de ella en estas tardes de noviembre. El punto al que me llevan quizás deja la balanza del lado de los segundos: ¿acaso debe aportar una obra literaria algo tangible a lo que se ha hecho? ¿No ha habido ya demasiados genios como para poner una piedra más encima del rascacielos?

De esta forma, con estas preguntas, de ruido en ruido la lectura de la obra de Fernández Mallo deja de ser eso de lo que todos hablan y aboca a una soledad más tranquila. En tejado de nadie la pelota, encuentro en Nocilla Lab (por ir a lo concreto) talento y sensibilidad en una página y desperdicio de palabras en el siguiente. Fallos de principiante y aciertos de maestro. Pero hay que aclarar algo: esto es quizás muy bueno y valioso. Alguien dijo que tras la larga carrera de la literatura, en el siglo XXI el valor del talento está en el error. ¿Talento en Fernández Mallo? No creo que sea discutible leídas cosas como ésta: “la muerte, esa combustión que genera dos realidades, el humo que se va y la ceniza que se queda.”

Hallazgos así son numerosos en este laboratorio de la condición literaria que ha montado el físico metido a escritor y que abre sus puertas en las páginas de Nocilla Lab. También, y esto no debe hacer que cerremos el libro, las tonterías, los momentos bajos de expresión son numerosos. No creo que en conjunto sea la trilogía una obra de arte ni su autor un genio. Su expresividad pasa por numerosos momentos de angustia y la estructura, muy llamativa, no está enteramente justificada más que como evocación de un mundo fragmentario: el nuestro. Fernández Mallo debe más a la literatura que la literatura a Fernández Mallo, pero sigamos.

Una obra literaria de formas caprichosas y una nueva pregunta: ¿importa que el itinerario sea caprichoso para reconocer los encuentros casi constantes de este explorador? Sobre la escritura caprichosa nos dio la mayor lección el Finnegans Wake de James Joyce, sobre el que se montó también un andamio de acusaciones que aseguraban que era un mero divertimento del dublinés, y por tanto una obra despreciable.

Pero el lenguaje también es más grande que el hombre y lo lleva por lugares inesperados.

Terminemos. Como novela, Nocilla Lab no está a la altura de las precedentes, Experience y Dream. La ambición temática no concuerda con la deriva estética, son dientes muy pequeños para un filete muy grueso. Sin destripar nada a futuros lectores, el dilema humano que plantea Fernández Mallo triplica en peso al dilema literario, pero parece que es lo segundo lo que más le interesa, de manera que lo humano queda con aspecto de globo viejo y deshinchado.

Dicho todo esto: ¿por qué hay que leer Nocilla Lab? Por la misma razón que debe leerse la crítica sobre Fernández Mallo. Arrancado de la literatura en aras del ruido de los suplementos culturales, Fernández Mallo ha sido secuestrado por Fernández Mallo. Si la tarea de desandar estos caminos es más propia de un antropólogo que de un filólogo, será algo que decida cada cual. Pero en esta sociedad caprichosa y superficial, tan fragmentaria y escurridiza, ¿no será Nocilla una de las pequeñas Biblias portátiles de la nada?

Quizás estemos con Agustín Fernández Mallo, sus defensores y sus detractores, esperando a lo que viene de la incertidumbre en la misma plataforma petrolífera.

EL NOMBRE DEL VIENTO.

Autor: Patrick Rothfuss.

Editorial: Plaza & Janés.

ISBN: 978-84-o1-33720-8.

Páginas: 872

Reseña realizada por Josetxo Mera.

Un cronista se juega la vida por caminos plagados de desertores, bandidos y monstruosas criaturas. Su meta; llegar como sea a un lugar recóndito tras la pista de un oscuro personaje; Kvothe el tabernero, hombre profundo y gris que en pocos párrafos se revela como mucho más que un simple posadero.

Un lamento amargo, un grito de rabia de quien teniendo el talento más arrollador de su parte carece de la estrella que  ilumine sus inmensas expectativas.

Patrick Rothfuss nació y vive en Madison, una bonita ciudad de esas en las que parece que nunca ha de ocurrir nada extraordinario. El autor nos presenta “El nombre del viento”, primera entrega de la trilogía “La canción de la llama y el trueno”

Hacía tiempo que no me encontraba con una lectura tan serena; una sucesión de acontecimientos que con esa especial cadencia, ese discurrir tranquilo y sin prisas es capaz de hipnotizarme y lanzarme como un poseso a devorar un capítulo tras otro y a leer una página más antes de dormir.

Me quiero convencer a mí mismo de que soy incapaz de hacerle semejante feo al autor, que no deja de regalarnos sorpresas pero lo cierto es que odio salir de ese mundo lleno de claroscuros al que entro como invitado de honor de la mano de Patrick Rothfuss.

Una reunión de personajes, que alrededor de una mesa, junto a unos pliegos de papel y unos plumines, invitan constantemente a vivir con harapienta solidaridad las vicisitudes de la vida pasada del tabernero Kvothe. Un hombre que se esfuerza por defender cada suspiro de cordura, cada instante de tranquilidad que le es dado.

Quizá la vida le haya puesto a prueba con demasiada saña como para desperdiciar esa paz efímera. De todos modos la intemperie le ha enseñado a no albergar más jovialidad en su alma que la que ofrece un trozo de pan duro y las heridas de sus pies descalzos son prueba de ello.

Seguro que alguna vez os habéis descubierto mirado a una persona con insistencia, quizá hasta os hayais sentido incómodos al encontraros de pronto en ese trance. Observando a una de esas personas peculiares con las que te cruzas en contadísimas ocasiones, uno de esos personajes con un brillo socarrón y suficiente en los ojos y te encuentras tratando de descifrar el secreto que oculta en los inapreciables surcos de la comisura de su boca.

Así es el protagonista de “La sombra del viento” pero con un aliciente añadido; está dispuesto a sentarse contigo, compartir una botella de vino “Spaten” y contarte de primera mano todas esas inverosímiles verdades que a ti tan solo te está permitido imaginar, sin prisas, sin sobresaltos.

El posadero te hace miembro de su troupe de saltimbanquis cantarines, de su círculo de amistades universitarias o cómplice de sus correrías por las inmundas calles de la titánica ciudad de

Tarbean; un monstruo de calles, callejones y rincones olvidados donde la muerte acecha sin pudor desde los mismos rincones en lo que las meretrices venden sus favores y los aceros atraviesan los corazones.

En cada párrafo descubres que ésta no es otra obra de aventuras fantástica al uso.

Más cercana al Lazarillo de Tormes que a ninguna de las aventuras vividas por los miembros de la dinastía Bolsón, ésta es una historia deliciosa, una noche de recuerdos entre amigos al calor de un buen vino y un amable hogar. Alrededor de la mesa un mundo amenazante y hostil; un horizonte maldito que en cada trago y en cada canción queda conjurado al olvido por el arte del laúd y de la voz de Kvothe o Kote, qué más da.

Leedlo pero hacedlo con deleite, despacio, porque como toda reunión entre amigos se termina demasiado rápido y tras cerrar su última página os quedará una triste nostalgia que os llevará a abrir el libro por cualquier página y asentir emocionado pensando… “sí, lo recuerdo, yo estuve allí”.

Hoy hemos hablado de cuentos para adultos, niños cabezones y del alma de Barcelona. Espero que disfrutéis.

Aunque la idea era entrevistar a los dos autores, un incidente que sufrió Francesc Miralles el mismo día por la mañana le impidió acudir, pero Alex Rovira nos atendió y fue encantador. Einstein o su espíritu o parte de su luz también estuvo presente y nos dio alguna respuesta. ¿Quizá la última?

Ganadores del VIII Premio de Novela Ciudad de Torrevieja. Un libro entretenido, cómodo y fácil de leer.

El propósito era que dentro de la trama de un Thriller se puedan contar otras cosas.

¿Puede considerarse un thriller con tintes de libro de autoayuda? ¿Se ve ahí tu huella?

Sí, es una novela inspiracional, aunque la influencia no es sólo mía porque Francesc también ha escrito novelas de desarrollo personal. Es un libro que tiene como finalidad divertir, entretener, sorprender y provocar.

¿Habéis conseguido provocar a alguien?

Provocar a la hora de pensar otra manera de entender el mundo, sobre todo con la fórmula final.

De Einstein se conoce su fórmula sobre la relatividad pero ¿y el resto de su trabajo?

Einstein y la física cuántica no son muy conocidos. Tampoco las lecturas de su trabajo. Ya veremos si conseguimos provocar. Ese el propósito.

Siempre que en una novela aparece un personaje con relevancia histórica, como puede ser Einstein, es un gancho…

Sí, y más si como Einstein, pasó de ser una persona casi autista a ser un tipo muy implicado socialmente, empático, buena persona y muy volcado en los demás. Eso le hace fascinante, a parte de su vida secreta, el papel que tuvo Mileva, su mujer, el que tuvo Tesla en la vida de su mujer… todo eso da mucho juego.

¿Qué había entre Mileva, la esposa de Einstein y Tesla?

Algo hubo. Amistad… Tesla y Mileva eran muy buenos amigos, los dos eran de Servia, de Novisan y tenían una gran amistad. Tesla fue un gran genio, de la altura de Edison o más, pero su trabajo no es muy conocido. Ahora se hablará de él con el desarrollo de los coches eléctricos.

Pero a Tesla al final se le fue la pinza un poco…

Como a muchos de los grandes genios. Él quería llegar a Marte con sus inventos, pero uno de esos descubrimientos le hizo ser el precursor de la tecnología wireles.

¿Estuvo Einstein en Cadaqués tocando el violín en la plaza del pueblo?

Sí, sí, hay crónicas locales, sobre todo testimonios de personas muy mayores. Era una época en la que Cadaqués empezó a atraer a gente como Disney, a grandes pintores… Dalí era el imán, el relaciones públicas y de su mano llegaron a Cadaqués poetas, directores de cine, y grandes personajes de la época, y Einstein consta que estuvo allí. Era un hombre que siempre se hacía acompañar por su violín, de hecho, sus grandes teorías nacieron mientras tocaba el violín en la cocina de madrugada. Vaciaba su mente y de pronto le venía una idea, una inspiración y… ¡Eureka!

El Einstein que vosotros nos presentáis en la novela, a parte de científico, es una persona muy espiritual. ¿Son compatibles estos dos conceptos?

Esa es la dimensión de Einstein que normalmente no se conoce. Se conoce más al genio, al excéntrico, autista, despistado, pero en las cartas que escribía a la gente, sobre todo a los niños, decía frases como “la fuerza sin amor es energía gastada en vano”, una frase preciosa y que viene a ser la tesis de la novela. Hablaba también de un dios, pero no desde el dogma, sino desde la bondad, de dar lo mejor de nosotros mismos. Pasó de la introspección al misticismo, algo que nos permitió soportar la tesis final de esta novela, la última respuesta.

¿Cómo surgió la idea de la fórmula secreta de Einstein?

 Fue un fogonazo. Yo estaba escribiendo un artículo para El País, y me vino, no sólo la fórmula, sino el argumento fundamental de la novela. Ligarlo con la hija secreta, su apellido, que en alemán quiere decir “una piedra”. De repente encajó todo. Llamé a Francesc y le dije “se me ha ocurrido una historia. Si la hago solo tardaré mucho, pero si lo hacemos juntos no lo pasaremos bomba”. Le gustó mucho la idea y ahí empezamos.

¿Cómo se escribe una novela entre dos personas? Tengo curiosidad por saber cómo conseguís no mezclar estilos.

Con mucho cariño y mucha amistad, sino es imposible. Los estilos no se confunden porque hay un solo estilo. No se trata de escribir un capítulo cada uno. Una juega el papel de filósofo y el otro de guionista, aunque luego se intercambian en el proceso. Yo juego el papel de filósofo, la idea, la fórmula, el título, el principio de la historia, que yo quería que empezase y terminase en Barcelona. Le cuento la historia y él hace una primera versión por escrito que después amplía y me la pasa. Esa versión yo la edito, quito, añado… y se lo paso, y él lo lee, y me lo pasa… Así trabajamos.

Eso supone mucha compenetración…

Sí, y sobre todo mucha interacción. Hace falta mucha amistad para escribir un libro a cuatro manos. Creo que sólo podría hacerlo con Francesc Miralles. En otros casos el reparto de roles es distinto, pero aquí hay una gran compenetración, una visión muy similar. Si tu me preguntases cuales son mis diez libros favoritos y luego le preguntases a él, seguro que coincidimos en siete u ocho de los títulos. Es como un flechazo intelectual.

La historia se desarrolla en varios escenarios, en especial en los que vivió Einstein. ¿Los habéis visitado todos?

Entre Francesc y yo, hemos estado en todos los sitios de los que habla la novela.

¿Qué hubiera pasado si Einstein no se hubiese marchado a Estados Unidos, si se hubiese quedado en Alemania? ¿Hubiera muerto en un campo de concentración o los nazis lo hubieran reclutado para sus propósitos?

Probablemente hubiera muerto. Creo que lo hubieran coaccionado a desarrollar la bomba atómica junto con Oppenheimer y lo hubieran matado, porque él no se hubiera prestado a colaborar.

¿Conocían los nazis el trabajo de Einstein?

Por supuesto. Incluso al principio lo negaron y se burlaron de él. Incluso ordenaron a varios científicos punteros que escribieran varios artículos desacreditando su trabajo y tachándolo de loco. Después probablemente lo hubieran recluido y lo hubieran forzado a trabajar para ellos. Pero claro está que todo esto es una especulación.

La novela tiene cierta reivindicación feminista. ¿Es cierto aquello de que detrás de cada gran hombre hay una gran mujer?

Totalmente. Hay una reivindicación del rol de la mujer. Es una de las metáforas que subyace. Nosotros defendemos la tesis de que sin Mileva, Einstein no hubiera hecho lo que hizo. En la novela, la depositaria del secreto es una mujer, y la que lo desvela también es una mujer. El libro reivindica la importancia de la mujer en el desarrollo científico y humano. Probablemente, Einstein hizo lo que hizo gracias a que Mileva le acompañó, porque los artículos los firmaban los dos, y él le dio todo el importe del Premio Nobel años después, con lo cual ahí se ve un reconocimiento expreso a algo.

Einstein murió sintiéndose culpable ¿Se arrepintió toda su vida de su descubrimiento?

Él decía, “si lo llego a saber, me hago relojero”. Le pesó mucho Hiroshima y Nagasaki, y le pesó mucho la guerra fría, porque se dio cuenta que a partir de esa fórmula se podría hacer estallar una ciudad entera con tan sólo un litro de agua. Pero lo mejor de todo es que llegó a su fórmula por pura intuición. En los artículos del año glorioso, 1905 apenas cita notas a pie de página ni referencias a terceros. Todo nace de su imaginación y fue Mileva quien le ayudo a desarrollar todas esas ideas, que era una gran matemática, porque él no sabía matemáticas.

La novela plantea una pregunta ¿Qué es lo que mueve el mundo, el poder, el dinero, el conocimiento, el amor…?

Mira, ahí tienes una provocación (risas). En lo superficial lo mueve el poder y el dinero, en lo profundo, el amor. Si a alguien le preguntan que por qué no se suicida, la respuesta será que porque tiene un hijo, un marido, una madre, alguien que le quiere. El amor es la tesis final. Cuando planteé la fórmula de la novela E=ac2, la fórmula se lee como “el universo no es más que amor cristalizado” o dicho de otra forma “la luz se encarna de forma física en el amor” porque somos luz, somos polvo de estrellas.

Esto ya entra en el lado más místico, ¿no?

Más que místico, metafísico, porque la física quántica es metafísica pura, es poesía. Lo decía Born, el padre de la física cuántica. Por eso cuando Born le manifestó a Einstein que por los experimentos demostrados que la velocidad de la luz no era lo más rápido, sino que el principio de no localidad nos llevaba a que dos partículas se pudieran cambiar simultáneamente a la distancia que estuvieran, Einstein se cabreó y dijo “Dios no juega a los dados con el universo” y Born le dijo “tu no le digas a Dios lo que tiene que hacer”. Si tomamos un átomo, los descomponemos y sacamos dos partículas y en un ejercicio los puedes poner en dos lugares muy distintos, se ha comprobado que cuando a una le afecta, la otra reacciona al instante ¿Qué las mantiene unidas? Eso es una provocación.

¿Ser ganadores del Premio Ciudad de Torrevieja es una gran responsabilidad?

La editorial y el promotor de la iniciativa han hecho una apuesta muy fuerte, sobre todo económica y hay que estar a la altura de la calidad y de la cantidad. Por lo tanto sí, es una responsabilidad.

¿Seguiréis escribiendo juntos?

Sí, de hecho la novela podría haber seguido y ser el doble, pero al llegar a las cuatrocientas páginas ya dimos por terminada una parte, pero habrá más.

¿Me estás diciendo que habrá una segunda parte?

Y una tercera. Pero porque nos lo pide el cuerpo, no por forzar la oportunidad, sino porque antes de presentarla al concurso ya teníamos claro que habría una segunda parte.

Cuéntame algo, anda.

No puedo, porque todavía no lo se (risas). Es otro territorio aunque se mantienen algunos de los personajes principales. Ese es el próximo proyecto.

Muchas gracias, Alex y suerte con la novela.

Gracias a ti.

LA ÚLTIMA RESPUESTA.

Autor: Alex Rovira y Francesc Miralles.

Editorial: Plaza & Janés.

ISBN: 978-84-0133730-7.

Nº de páginas: 408.

Reseña realizada por Celia Santos.

Javier es un guionista de radio al que las cosas no le han ido muy bien pero que tampoco se esfuerza mucho porque así sea. Una noche en la que trata en su programa los estudios de Albert Einstein, recibe un misterioso sobre con una invitación para asistir a una reunión en Cadaqués. Allí le espera Yoshimura, un japonés que vive en la que fue en su día la casa del genio alemán. En esa misma reunión se encuentran otras tres personas relacionadas de alguna forma con el genio, una de ellas es la joven Sarah, una francesa estudiosa de la vida de Mileva, la esposa de Einstein.

Al día siguiente, el maestro Yoshimura aparece muerto. A partir de ese momento, Javier y Sarah se verán inmersos en la búsqueda del significado de la última fórmula escrita por Albert Einstein. La investigación les llevará a Servia, Alemania y Estados Unidos. Una fórmula que les hará cambiar el modo de ver el mundo y la humanidad en sí misma.

A estas alturas ya sabemos que “La última respuesta” es la novela ganadora del VIII Premio de Novela Ciudad de Torrevieja.

Los autores, Alex Rovira y Francesc Miralles han intentado con esta obra crear un nuevo género; el thriller “inspiracional”. Dicho así, quizá nos suene un poco extraño. Yo personalmente no las tenía todas conmigo. La novela empieza bien, con el planteamiento de un misterio o en este caso, una fórmula secreta que los dos personajes principales deben conseguir para que los malos no se apoderen de ella. Quizá yo esperaba que dicha fórmula fuese la que permitiera al ser humano acabar con el universo entero, pero no. La historia es mucho más mística que todo eso. La clave está en el amor y en la concepción del mundo desde el punto un punto de vista más humano. Una historia que nos muestra a un Einstein espiritual y comprometido, un Einstein que busca el significado de las cosas más allá de la ciencia.

Pero si bien es cierto, la historia resulta apasionante al girar en torno a un personaje como Albert Einstein; sus estudios aparte de la relatividad, su pasión por el violín, su vida privada, su hija secreta y su arrepentimiento por el resultado de su famosa fórmula E=mc2.

La importancia de las mujeres en el mundo científico es algo que los autores reivindican en el libro y que está presente durante toda la novela. No en vano la esposa del científico tiene un gran peso.

Tengo que decir que, personalmente aún estoy asimilado este nuevo concepto de novela, pero como todo, es cuestión de acostumbrarse; en su día a los parisinos tampoco les gustaba la torre Eiffel.

ELOGIO DE LA AZOTAINA

AUTOR: Jacques Serguine.

EDITORIAL: Tusquets, La sonrisa vertical.

ISBN: 978-84-8383-175-5

Nº DE PÁGINAS: 128

Reseña realizada por Erotómana.

 

Jacques Serguine  es un escritor francés nacido en 1935 que aborda en 125 páginas la fantasía de la azotaina. Minuciosamente desgrana los beneficios eróticos de esta práctica, que está explicada con claridad, describiendo los procesos físicos y psicológicos con precisión puntillosa, midiendo sus palabras para que quede constancia de la claridad de su idea. Hasta tal punto es un tratado filosófico que se puede llegar a dudar de si esa meticulosa disertación no es más que una gran ironía del autor, hombre al cual le excita sobremanera el trasero femenino y encuentra en la azotaina un preámbulo maravilloso para el amor. Y digo amor porque es una de las palabras más empleadas por Serguine, al que no le interesan las nalgadas propinadas a una desconocida, o a una prostituta, si no a su mujer, a la mujer de la cual está enamorado, a la cual ama y por la cual es amado. Una mujer que accede voluntariamente al “castigo”, emocionada y feliz.

Separa completamente el concepto de azotaina con el de sadismo o el de masoquismo y no habla de dolor, sólo de placer, del perfecto estado mental que dirige una azotaina a los protagonistas de un encuentro sexual consentido. Rechaza cualquier utensilio para realizarla que no sea la propia palma de la mano, pues insiste en que la azotaina ha de estar a medio camino entre la caricia y el dolor.

El libro pretende ser un manual donde el autor narra los pasos a seguir a partir de sus propias experiencias. Los preámbulos y el deseo han de ser alimentados por  los amantes que, a sabiendas de que la relación va a suceder, se excitan de antemano y se preparan ilusionados. Cada detalle es estudiado; la ropa de ella será clave, especialmente la interior y cuando ella se incline para recibir no quedará desnuda,  la falda remangada en la cintura y la braga debajo de las nalgas, enfatizando las formas voluptuosas que serán honradas de tan peculiar modo.

 

Para mí, es evidente que la mujer que recibe los azotes no ha de estar vestida ni de pie. O, mejor aún, que debe estar tanto lo uno como lo otro, pero antes, y que precisamente una parte importante de la azotaina, o de la operación, en sentido extenso, de la azotaina es cambiar esa situación o estado. Por lo demás, me apresuro a añadir que la víctima que lo consiente tampoco debe estar desnuda; esto es, no debe estar desnuda del todo, Dar unos azotes a una mujer que esté desnuda, o vestida o de pie, creo que es desnaturalizar el propio placer, sin hablar del significado, a la vez simbólico e inmediato, de la azotaina. Sobre todo porque en efecto, me parece claro que la razón de existir la azotaina y su sentido reposan – más que sobre una percusión más o menos prolongada y reforzada- sobre el hecho de inclinar o curvar y desvestir: me refiero, siendo aún más precisos, a desvestir parcialmente la parte que interesa a la azotaina. Ya que la azotaina, que descansa a la vez enl a noción de humillación y de dolor, en la misma medida que insidiosamente los caricaturiza y falsea, si quiere conservar también su poder de enseñanza y, si puede decirse así, de esplendor, su virtud estimulante, picante y profunda.

LA FIESTA DE ORFEO

Autor: Javier Márquez

Editorial: Almuzara

ISBN: 978-84-92573-72-1

Nº de páginas: 384

Reseña realizada por Armando Rodera.

En su primera obra de ficción, el periodista y escritor Javier Márquez nos sumerge en una novela de intriga ambientada en la Inglaterra de los años cincuenta, con una buena dosis de trama detectivesca y un aire de terror victoriano que mezclan homogéneamente para servirnos una trama original y entretenida.

La historia comienza con fuerza. En el pequeño pueblo de Longtown aparecen muertos todos sus habitantes, víctimas de lo que aparentemente parecen sangrientos rituales. La investigación de tan extraños sucesos es puesta en manos del inspector Andrew Carmichael y su compañero en Scotland Yard, el detective Harry Logan, que se desplazan al lugar de los hechos para comenzar las pesquisas.

Al mismo tiempo nos adentramos en la vida del actor Peter Cushing, conocido en esos años por sus apariciones televisivas en la BBC británica. Gracias a su agente es contratado por una modesta compañía cinematográfica, Hammer Films, que se plantea dar un giro radical al planteamiento del cine de terror del momento, para potenciarlo y crear una nueva época dorada del género. Para ello le proponen a Cushing investigar sobre las verdaderas causas del miedo humano, del terror más absoluto, visitando a diversos especialistas que le ayuden a preparar una versión diferente de su nuevo papel, el conocido doctor Frankenstein.

Es a partir de ese momento cuando las dos tramas principales convergen, ya que todos los personajes principales coinciden, tras sus investigaciones, en la búsqueda de un misterioso rollo de película de la época del cine mudo: “La fête du Monsieur Orphée”, un maligno objeto que según la leyenda va dejando tras de sí un reguero de muerte y destrucción.

Los acontecimientos se desbordan y los protagonistas, ayudados por el inefable profesor Arthur Aberline, se enfrentarán sin saberlo a fuerzas desconocidas que superan la razón humana. La partida entre el Bien y el Mal está servida, las cartas marcadas y el escenario final preparado para transportarnos sin descanso hacia un desenlace vertiginoso.

La obra está narrada con un excelente ritmo, casi cinematográfico, donde no nos cuesta nada imaginarnos a los personajes principales surcando las calles de Londres. La ambientación es fantástica y nos vemos arrastrados sin remedio a esos lejanos años cincuenta, en una Inglaterra que se nos hace casi cercana. La puesta en escena, casi de película, nos adentra sin darnos cuenta en el devenir de la historia. El lector se ve atrapado sin piedad y puede verse a sí mismo corriendo junto a los protagonistas hasta alcanzar su meta.

Mención especial se merece el personaje de Peter Cushing. Partiendo de la vida real del actor británico, el autor ha creado un notabilísimo protagonista de novela. Nos adentramos en su vida privada, junto a su querida esposa Helen. Compartimos sus miedos, sus inquietudes y la disyuntiva que se le plantea: dejar de actuar sólo en televisión para convertirse en un referente mundial en el cine de terror. El espectacular despegue de Hammer Films se nos cuenta desde dentro, de cómo el productor Michael Carreras y el director Terence Fisher convencen a Cushing para poner patas arriba el género de terror y crear una saga cinematográfica sin parangón hasta esa fecha.

Como contrapunto nos encontramos con el inspector Carmichael y su compañero Logan, una relación policial con reminiscencias a lo Conan Doyle, que deberán usar todas sus dotes de observación y deducción para poder resolver el caso. Estos personajes irán tomando cuerpo al avanzar la trama, y junto al profesor Aberline se verán envueltos en una investigación que les hará poner en duda muchas de sus creencias.

Una novela original, fresca e intrigante: asesinatos rituales, persecuciones de película, sectas milenarias y una lucha entre poderes ancestrales que obligará a los protagonistas a poner toda la carne en el asador para salir bien parados de tamaña aventura. Una trama perfectamente planeada por Javier Márquez, con continuos guiños cinematográficos, y con un perfecto final a lo John Carpenter que demuestra los gustos cinéfilos del autor. Personajes perfectamente perfilados, diálogos atrayentes y descripciones que nos ayudan a comprender mejor el desarrollo de la historia son otros de los valores de esta novela.

En definitiva una obra muy recomendable, donde el autor ha sabido conjugar a la perfección las dosis oportunas de aventuras, misterio, terror y trama detectivesca para atrapar al lector desde el primer instante, sin darle tiempo a reaccionar antes de verse inmerso en un viaje que difícilmente olvidará.

Os dejo mi intervención del pasado jueves en teletaxitv.

TENGO UNA PISTOLA

Autor: Enrique Rubio

Editorial: Booket

ISBN: 978-84-08-08179-1

Nº de páginas: 412

Reseña realizada por Celia Santos.

Un joven lleva diez años sin salir de casa. Encerrado en su habitación, vive de desarrollar páginas web porno y sus únicas relaciones las establece a través de Internet. Se hace llamar cascaradenuez. Hace la compra por teléfono y tiene fobia a hablar con desconocidos. Descarga de la red películas que no verá nunca y compra por catálogo comics que sabe que no leerá.

Cada noche sueña que es el héroe de un videojuego y que tiene que acabar con todos los zombies que invaden Manhattan.

Cascaradenuez tiene una pistola…

Enrique Rubio nació en Murcia. Psicólogo y aficionado a la ciencia, ha ganado premios literarios como el Certamen de Creacción Joven Ciudad de Almería o Certamen CreaJoven de Murcia. Tengo una pistola es su primera novela y se está convirtiendo en todo un fenómeno dentro de las redes sociales. Actualmente prepara su segunda novela.

Hay que tener una mente muy bien amueblada para escribir una novela como esta. Este es un libro que hay que saber entender, porque puede llegar a ponerte de los nervios en algunos momentos. Parece imposible conseguir describir una situación de estrés describiendo a una persona ante una pantalla de ordenado, pero Enrique Rubio lo consigue, y de forma muy bien lograda.

Reconozco la osadía del autor al atreverse con un tema tan complicado y controvertido como la vida en Internet. Puede que dentro de 15 años sea totalmente normal, pero hoy en día, aún es motivo de polémica

Quizá el autor esté experimentando con lo que yo he bautizado como “filosofía electrónica”. Prescindir del mundo material, del aspecto físico incluso e interactuar con el mundo a través de los instrumentos que la tecnología pone a nuestro alcance.

Con cuatro personajes y una ordenador, consigue crear un mundo lo suficientemente real como para crear ficción.

Quizá estemos ante el nacimiento de un nuevo género literario. La red da para mucho.

 

www.tengounapistola.com

 

Tras leer “Tengo una pistola”, me adentré en la red esperando encontrarme a su personaje, “cascaradenuez. No di con él pero sí con su creador, Enrique Rubio. Así fue el encuentro.

  

 Entrevista realizada por Celia Santos.

 

 

 

Enrique Rubio te ha agregado a su lista de contactos. Deseas:

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celia dice:

Toc, toc

Enrique Rubio dice:

Hola

celia dice:

Busco a cascaradenuez… pero es igual, al fin y al cabo tú eres su creador

Enrique Rubio dice:

Si quieres soy el autor o el prota, lo que quieras

celia dice:

Mejor el autor, al prota que lo descubran los lectores

Enrique Rubio dice:

ok

celia dice:

¿Que hay de cascaradenuez en Enrique Rubio?

Enrique Rubio dice:

Calculo que un 60%. Comparto algunas características, pero en Cascaradenuez están llevadas al extremo. Cascaradenuez es una proyección agrandada de mi experiencia

celia dice:

¿Y por qué decidiste dejarlo salir del disco duro?

Enrique Rubio dice:

Estoy pensando

.

.

.

Enrique Rubio dice:

Quizá fue una terapia, o quizá simplemente porque me apasiona escribir y me gusta hacerlo de aquello que respiro, de lo que me rodea, de la actualidad que palpo

celia dice:

Para situar un poco a los que aún no hayan leído la novela, cascaradenuez lleva 10 años encerrado en su casa… ¿una patología o un modo de vida?

Enrique Rubio dice:

Patología, según Generatriz, pues estamos programados para tener contacto físico con otras personas, y también estamos programados para que nos de el sol de vez en cuando.

celia dice:

Ya, pero si una señor se pone un hábito e ingresa de por vida en un convento, es vocación, ahora, si hay un ordenador de por medio, ya se convierte en un hikikomori*? (que palabra más fea, coño)

Enrique Rubio dice:

Quizá el monje también tenga una patología, aunque por lo menos ellos salen a pasear (y quizá también tengan contacto físico entre ellos, eso no lo sabemos)

celia dice:

 ¿Y si fuera un ermitaño? Ellos viven solos

Enrique Rubio dice:

Creo que sería un amargado y Generatriz no le dejaría ser feliz

celia dice:

Ya, pero la tecnología nos sigue asustando, ¿no?

Enrique Rubio dice:

Creo que la patología no está en la tecnología, sino en el ser humano. El hikikomori está enfermo, pero no por culpa de los videojuegos e Internet. Todo depende de cómo nos relacionamos con las herramientas tecnológicas, sean del tipo que sean. La enfermedad está en la sociedad actual, tan competitiva y violenta, Internet y los videojuegos tal vez sean una válvula de escape de la jungla exterior, amortigua nuestra soledad, pero no es la causante

celia dice:

A eso me refería… Un hombre que pasa diez años encerrado, con sus ordenadores, sus videojuegos, su trabajo por Internet, compra y vive a través de la red… ¿puede considerarse una forma de vida artificial?

Enrique Rubio dice:

Nuestra vida, desde que empezamos a construir instrumentos con piedras, ya empezó a ser artificial. La vida de un ciudadano medio integrado en sociedad, es artificial. La cultura es artificial. Por lo que no infravaloro lo artificial en contraposición a lo natural. Además, lo natural puede ser todavía peor: agresión, miedo, depredación. Todo eso es natural y a mí no me gusta

celia dice:

Veo que sale a relucir el psicólogo que hay en tí…

Enrique Rubio dice:

Bueno, más que psicólogo, mi lado científico y existencial. Hay una creencia compartida de que todo lo natural es bueno, como un dogma inculcado por nuestra genética, para que no nos rebelemos. Pero hay cosas naturales muy chungas, como enfermedades terribles, tornados, terremotos, inundaciones, colisión de galaxias… Todo eso son cosas naturales muy desagradables. Cuando nos ponemos una vacuna, en ese momento prefiero lo artificial a lo natural

celia dice:

¿Entonces, deberíamos decir que los natural es evolucionar artificialmente?

Enrique Rubio dice:

No sé decirte si es lo natural. No se sabe todavía por qué surgió el lenguaje y la conciencia reflexiva, porque desde el punto de vista evolutivo natural, no se entiende. Quizá sea un efecto colateral, quizá el ser humano haya empezado hace miles de años a sublevarse contra los genes, a controlarlo todo, incluso a los genes, modificándolos y cambiando su programa a su antojo. Es un misterio todavía

celia dice:

Creo que nos estamos poniendo demasiado intenosa… Hablemos de cascaradenuez… En mi opinión, creo que es difícil crear un personaje como él. ¿Se te resistió o lo tenías claro desde el principio?

Enrique Rubio dice:

¿Te refieres a si me daba pudor o si me resultó difícil describirlo?

celia dice:

Me refiero a que no debe ser fácil crear un persona de esas características, con una personalidad tan compleja y a la vez ese toque de ternura que le hace tan entrañable

Enrique Rubio dice:

A mí me resultó bastante fácil crear todos los personajes, porque creo que son áreas de mi cerebro, aspectos de mi personalidad, y yo soy tan tierno como negro, me gustan los contrastes, tan divertido como rabioso. En todos los personajes hay algo de Enrique Rubio, no sólo en Cascaradenuez

celia dice:

Todos ellos tienen mucha fuerza, incluso los que son simplemente virtuales, aunque no son muchos…

Enrique Rubio dice:

No sé si son pocos. Nunca me gustado las multitudes, siempre he estado más cómodo con una sola persona, quizá por mi personalidad de embudo, un poco obsesiva. No sé hacer dos cosas a la vez. Quizá por eso los personajes tienes esa fuerza, porque están muy concentrados, sus características estás muy definidas. Prefiero la concentración a la dispersión.

celia dice:

Cascaradenuez tiene una pistola ¿Que significa para él?

Enrique Rubio dice:

La posibilidad de desconectarse del juego y no seguir sufriendo. La posibilidad de elegir. Libertad total, como en un videojuego.

celia dice:

Has ganado bastantes premios de relatos, de hecho, creo que “Tengo una pistola” empezó siendo un relato. ¿La propia historia te pedía más desarrollo?

Enrique Rubio dice:

Sí, desde que nació la primera idea de la historia, creo que era una novela, pues fue como encontrar las puntas de la madeja de una maraña muy grande, pero fue una historia que fue creciendo desde un corazón central (el relato) hacia ambos lados, hacia atrás y hacia adelante. Creo que se me da bien convertir en novela relatos anteriores. La segunda novela también está creciendo a partir de un relato que primero tuvo 15 páginas, después 60, y ahora después de desarmar todas las piezas y volverlo a montar en plan novela, va por 400

celia dice:

¿Y sigues en el mundo virtual en esa segunda novela?

Enrique Rubio dice:

Sí, pero en menor medida. Es algo mucho más secundario pero sigue estando presente Internet, sobretodo las redes sociales y los blogs. El tema de esta segunda novela es radicalmente diferente. También la forma. Pero creo que prevalece e incluso aumenta el humor negro y la ironía marcas de la casa

celia dice:

Ya hay en el mercado varias novelas ambientadas en Internet, ¿crees que es el nacimiento de un nuevo género?

Enrique Rubio dice:

Antes o después la literatura tenía que hablar de internet, pero llega tarde, creo que siempre es la última en actualizarse. Conozco algunas que utilizan algunos aspectos de la web 2.0, pero ninguna que se desarrolle íntegramente en Internet.

celia dice:

Bueno Enrique, pues ha sido un placer… Gracias por tu tiempo

Enrique Rubio dice:

Gracias a ti. Ha sido la entrevista más relajada y placentera que he tenido. ¡Qué tanquilidad esto del Messenger.

 Enrique Rubio aparece como No Conectado.

 

* Adolescentes y adultos jóvenes que se ven abrumados por la sociedad japonesa y se sienten incapaces de cumplir los roles sociales que se esperan de ellos, reaccionando con un aislamiento social. Los hikikomori a menudo rehúsan abandonar la casa de sus padres y puede que se encierren en una habitación durante meses o incluso años.